За зубами – молчок: суть, арктический лед тишины;
я не верю в слова, оттого и шагаю, немея.
Если участи наши, о, воздух, уже решены,
то какую из нот я при жизни сыграть не сумею?
Впрочем, мне ли гадать, созерцателю вечной войны
между правым и левым, большим и немыслимо малым?
Не ищи меня, время, нещадным прицелом тройным:
я уже не жилец под дырявым твоим покрывалом.
Я теперь – анатомия долгих глубин и небес;
и, в господних руках крылышкуя, как пойманный голубь,
одиночествуй, сердце, язвительной горечи без,
ощутив шевеленье и шум неизбежных глаголов…
Жумагулов Ербол Жарасович
